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jueves, 17 de diciembre de 2009

El Hundimiento (III)


Dolorosos se escuchan los clamores silenciosos de niños en la oscuridad y el calor del vientre materno


Cristo del aborto [Detalle]
David Rosas Berrios

domingo, 13 de diciembre de 2009

El Hundimiento (II)



El hombre esta hecho de brasas recubiertas de diamantina escarcha. Prenden de ellas un fuego de azul que alimenta al fino vespertino hielo de las almas. Sin embargo, a medida que nuestro púrpura se alimenta de burdeos, de cálidos cuchillos de sangre, de gritos de placer a media tarde... surge la llama oscura como lametón de la muerte tras las esquinas mordientes.

El hombre se derrite a media tarde viendo como la nada se bebe sus joyas y sus ilusiones. Ve como sus posesiones yacen muertas al ocaso, yacen muertas ante la ambición sin nombre. Hoy vestimos de capuchas negras, exiliados al desierto de las lágrimas, exiliados de un jardín que prometía castillos y riquezas que después, resultaron ser solo de arena.

sábado, 12 de diciembre de 2009

El Hundimiento.



Creemos que en el motor de los acontecimientos que hoy nos rigen crecen hacia progreso pero hay una oscuridad que extiende sus tentáculos por las paredes y cimientos de nuestro mundo. Toman, estrangulan, aplastan, engullen todo aquello que encuentran a su paso.

La nada se consume a sí misma y lo consume todo y consume al brillo y solo el amor y el resplandor permanecen entre aquel intrincado de negrura y sangre. Un ejército de ramas y cortezas contra el fuego abrasador, un poder de papel contra un bermellón y azul intenso.

La hoja del verdor plateado pende del otoño. Las ramas de los árboles amarillean, la esperanza duerme plácida en esta guerra silenciosa. Yo también noto como me hundo en la oscuridad. Los reyes y las reinas piensan sostenerse en pilares de viento acomodado, pero el peso de la nada derrumbará todo, menos la imagen del resplandor, único pilar inamovible.

martes, 8 de diciembre de 2009

El anciano y su jardín (I)


Érase una vez en una casa sencilla, vestida de blanco y de jardines tan verdes como la esperanza, un anciano solitario. Era alto, tenía una clava pronunciada, salpicada por alguna cana y poseía unos ojos de negro sombrío que exalaban un temor a aquel que los mirara fijamente.

Pocos habían estado entre las paredes de su hermoso hogar, aunque yo tuve la suerte, cuando mis piernas eran fuertes y mis cabellos de bruñido negro como la noche, de conocer aquel intrincado frenesí de papeles en desorden y polvo a doquier.

Mi abuelo no era un hombre corriente, sino un ermitaño de las letras. Nunca traspasaba la cancela verde que rodeaba al jardín. Arreglaba sus rosas amarillas, las margaritas que tanto gustaban a mi madre y tomaba el sol como todos los ancianos que frecuentan los pueblos.

domingo, 6 de diciembre de 2009

Diario de un espíritu encarnado (IV)

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Se levanta un rubor grana a este diciembre de hielo y desierto. El arpa y el cielo y el mundo marcharon olvidando a la oscuridad rezagada y solitaria. Surgen pequeños susurros de fuego de la chimenea. Las lenguas de bermellón consumen a los troncos en brasas y sueño... Muerdo un poco de chocalate a la vez que olvido por un instante el repicar de las campanas que recuerdan los instantes ya muertos de la poesía en mis palabras.


La primavera vestía
tu alma de clavel mullido,
y aquel otoño invernal
de lágrimas y de olvidos

Anciano que te escondes
junto al mar, junto a la nieve,
anciano-poeta-sueño, que
con mis tristezas duermes.

Anciano, pastel sobre papel. Javier Varela Guillot

viernes, 4 de diciembre de 2009

Pensamiento de un soldado de Minas Tirith

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¡La maldad apelmaza el aire! Nadie se preocupa de las florecillas, de las margaritas que se apostan en las rocas esperando la mirada de un niño distraído... Desde que el Sol se puso en nuestro álgido amanecer, algo se ha tornado de negro, se ha tornado de una negrura más profunda que el abismo, más profunda que el vacío. Una maldición se levanta desde Minas Morgul hasta las puertas de Minas Tirith.

Manada de voces se alza entre la esterilidad de nuestro mundo, un grito selvático que se levanta de la masa consistente. Claman venganza y sangre, alimentarse de las víctimas que las flechas han abatido en los pardos campos de Pelenor.

Y trolls y orcos y huargos y la oscuridad de Mordor se muestra con claridad ante nuestro más notorio final. El esplendor de los hombres de Númenor en tiempos de Elros, hijo de Eärendin y hermano de Elrond, ha quedado hoy en el olvido. Solo sabemos que tras nuestras murallas, el mago blanco nos ampara, aún en la insensatez de nuestro senescal Denethor. ¡Cuánto echamos en falta al heredero de Isildur, legítimo Rey de Gondor en esta aura oscura que nos oprime!

La esperanza se diluye en el corazón de los hombres. Si seguimos nuestra estela y la fortuna de los Valar nos acompaña, mañana veremos un nuevo amanecer en esta guerra y podremos vistumbrar todavía un atisbo de verdor tras las nubes oscurecidas de Mordor.

Ni Theoden de Rohan, ni los Galadrims que viven cómodamente en el bosque de Lorien, ni los Ents de Fangorn, ni los codiciosos y valerosos Enanos bajo Erebor, podrán salvar a Gondor. Encendemos las almenaras, Amon-in arde mostrando el auxilio que se necesita de parte de los descendientes de Eorl. Intuyo que solo nuestro coraje nos liberara de Sauron y su gran ojo sin párpado, rodeado de llamas.

Ilustración: Minas Tirith por Alan lee

sábado, 28 de noviembre de 2009

Puertas al anochecer


[Dos semanas agotadoras entre exámenes, esa es la razón por la que hasta hoy no he escrito en este cuaderno de bitácora, dejándolo a la deriva. Hoy lo retomo con ilusión, pidiendo disculpas por mi escasez de palabras improvisada y dispuesto a cincelar este diario caótico.]

Entre las manías de un adolescente está el abrir puertas para ver lo que hay detrás... Algunos descubren esperpentos y otros alegrías, pero siempre, aún en sentido figurado, necesitamos abrir caminos. Yo no soy una excepción. Siempre lo suelo hacer: giro la llave de mi azotea por el calor que se acomoda entre las paredes del ático, abro las ventanas... Sin embargo hoy hacía frío, pero por la naturaleza de mi edad tuve que olvidar mi tiritar. Y a las 11 y media de la noche me encontré un cielo enteramente púrpura.


Era un zafiro salpicado por el espíritu de algunas estrellas. Brotaba de sus suspiros un aliento fresco que penetró hasta el último recoveco de mis dolores... ¡Bendita libertad y benditos sentidos que nos permiten ver y oír y oler y tocar y amar al viento! Mis ojos volvieron rápidamente al espectro de luces amarillas y contaron con estas mismas palabras el encuentro breve pero intenso que tuve con la esencia pura de la noche.

Un fogonazo y una puerta: El problema esta en la elección, y tras de ella se encuentra la belleza, lo grotesco, lo odioso, lo glorioso, todo depende de cual es nuestra mirada, cual es nuestra llave y cual es el momento.

P.S: Noche estrellada sobre el Ródano de Vicent Van Goth

domingo, 8 de noviembre de 2009

Rainbow

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[De como un día se alarga tanto que invade el domingo de improvisto...]

El cielo está enronquecido por el clamar del viento al atardecer. El espíritu del mar ha dejado de bramar en su ulular desagradable, ahora acaricia los limoneros y naranjos de las calles de mi pueblo. Se oyen los saxofones encubiertos en la estrellas. Se oye la orquesta de la muerte en la oscuridad púrpura de la noche.

Suele aparecer siempre entre las noches de frío y arcilla los sueños bajo clave de verdor ardiente. Hoy, sin embargo, el púrpura y la yerba se han convertido en sangre y en blanco. Arco iris en el asfalto. Marrón de mi jersey, verde de la llama que se enternece entre deseos, rojo entre las lágrimas de blanco y luz que lo embauca todo en un dormir profundo.

sábado, 7 de noviembre de 2009

Diario de un espíritu encarnado (III)




Cuánto dolor tras el rojo y el violeta de los haces moribundos del arco iris. Suena la esperanza en las canciones, pero se derrumba con los mirlos que husmean en el asfalto sucio. Escucho con nitidez como las suelas de mis zapatos, y los tuyos, y los suyos caen en cansancio sobre el suelo. Muecas de felicidad, enfado, tristeza en las caras de los periodistas. Y el tiempo que se hace largo en cada detalle, y el tiempo que va muriéndose conmigo... Pesados, muy pesados se hacen los segundos, los minutos, los relojes que hablan en un tictac extraño, eterno, fugaz y complejo...



Siento como la calle, como el verdor del campo, como el marrón y gris de las aceras, los eternos cimientos de la Giralda, la muerte vestida de calle grita a mis adentros con furia... Pero nunca me abandonan del todo en la oscuridad de los otoños. Es curioso hasta donde llega la lealtad a su prisionero.

Todo esto trae el extraño placer de sentirse torturado por las nubes, con su aliento de humedad, que refresca mis manos y mis pies. Amor u odio, ser o no ser, otoño o primavera...

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Óleo sobre tela de Mario Rawski
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domingo, 1 de noviembre de 2009

Impresiones de un caminante.


cementerio pintura Pictures, Images and Photos

Los niños se visten de brujas y demonios y piden caramelos que endulzan el alma; las brujas y los demonios se encierran en sus chozas la noche de todos los santos. Los jovenes salen en mangas de camisa a buscar la hiel del espíritu femenino y los mayores esperan que pase este día terrible que no entienden.

Yo tampoco lo entiendo por desgracia y soy niño en parte, joven de cuerpo y adulto en prácticas. Halloween invade el alma de las calles y los santos se encierran en las sacristías y las iglesias. Paganismo olvidado que vuelve por la solemnidad de noviembre.

viernes, 30 de octubre de 2009

Diario de un espíritu encarnado (II)




Barrotes en las calles, barrotes que se han erigido de la muerte y el dolor, barrotes en el alma eterna de los grises edificios... Canciones melancólicas, adolescentes con auriculares de libertad sonada y amorcillos falsos de besos en las esquinas que deslucen por la saliva y por la iracundia. Y voy caminando lentamente con la sangre que se hacina moribunda, caminando por caminos que se escriben con demasiado anhelo para ser andados, el mundo pide quietud entre el ruido, entre los pasos estruendosos que marcamos en el suelo...


Solía besar a las esquinas y las farolas del estruendo; solía llorar con ellas entre el suspiro entrecortado de tristeza; solía amar a las calles que parecían vivas... Ahora, cuando deseo compasión de ellas, doy cuenta la esclavitud a la que nos vemos sometidos; doy cuenta que las aceras desangran su alma amortajada.

Prostitutas, demonios que susurran y poetas avinagrados son los santos de la tarde... La perla corroída por el aire: el cuchillo que extenúa a la tierra y al cemento que decora la colmena de princesas consentidas.

La corrupción de lo óptimo engendra lo pésimo


Pintura del Artista Pintor Ernest Descals Pujol, Manresa ( Barcelona) 1956

domingo, 25 de octubre de 2009

Amōris



Un aforismo furtivo para aquellos que hablan con burdas mentiras al oído:

El amor para algunos es solo una palabra, una acción, incluso un pequeño sacrificio; para otros, afortunadamente, supone morir cada día y florecer de nuevo tras la noche.

viernes, 23 de octubre de 2009

Diario de un espíritu encarnado



Una semana algo melancólica pero mágica al fin y al cabo. Oscuridad en la madrugada húmeda de octubre. Son las siete de la mañana y las legañas inundan mis ojos entreabiertos. Me acomodo entre las sábanas de blanco suave y unas voces claman levantarse. Al mediodía se exasperan los nervios por los exámenes y por la noche crujen los tobillos de improvisto. Han sido días en que las lágrimas del cielo han colmado nuestros vasos en la tierra...

Enterarse de una mala noticia el lunes, por la mañana temprano, es un crimen del destino doloroso. Observar como unos niños, de pocos años menos, se han corrompido en el abismo, observar como los cipreses balancean sus ramas anunciando la tristeza que ondea ya en el viento...

La magia no son palabrejas de ficción mal inventadas sino que embauca todo en la tristeza de los lunes y los catarros de los viernes... Nadie espera otra cosa de este mundo, solo los locos creen que la vida anda entre los sueños de sol y luna del ocaso. La
vida es día o noche. El ocaso: un burdo engaño del mundo adormilado...
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Pintura de Ernest Descals
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domingo, 18 de octubre de 2009

Espero que sea suficiente.

[Yo en el parlamento europeo]

Espero que no quepa duda de que tengo 16 años Rumbo fijo, Rocío... Vuestros comentarios han sido escuchados. No soy un impostor que farda de años que no tiene.

No se de donde surgió la duda, porque escribir bien es una cosa y escribir como para dudar de mi edad es otra...

(Se que era un simple cumplido pero a falta de pan buenas son galletas)

viernes, 16 de octubre de 2009

Vida de roca y arena...







Son aires con un fuego cotidiano
herrumbre de una magia compungida

Serán las ocho de la tarde, pero mis versos no tienen ni hogar ni hora en la tarde macilenta que se asienta tras las sábanas de sol enternecidas. Hoy no hay lugar para las noches negras entristecidas ni para su magia de mar oscuro... Son las ocho solamente y el alma de las calles todavía rezuma de vida.

Pulsar el casete que habita tras la ventana de azul-ruido ha hecho que suene el Mississippi de improvisto, sin guitarras, ni sangre en los saxofones que alumbran. Luz y calor, y algo de dolor en las piernas, están dando la nota un 16 de Octubre corriente, muy corriente...

Escucho y me voy a otro lugar, muy lejos de aquí y sin embargo sigo cerca, muy cerca de las paredes celeste y alma, cerca de este teclado negro que intenta sangrar y no puede, con los pies en el suelo, cerca de los tuyos mirándote a los ojos...

lunes, 12 de octubre de 2009

Sobre la sed (I)



Siempre me preguntaré por qué no fuiste hacia el lago y sí hacia el desierto... El agua cristalina se abría ante tus ojos, lo único que tuviste que hacer era traspasar el barro movedizo sin tu excelsa montura . Pero quisiste continuar galopando por el roquedal. Desde luego era más cómodo seguir desde lo alto, pero los caballos son también de carne, y muchas veces solo de hueso tras la hambruna.

Trotaste hasta que tu boca sedienta no pudo paliar el sufrimiento de tus entrañas; galopaste hasta que tu potro cayó exhausto al suelo; caminaste hasta que un vahído rompió tu crisma en la dura roca del surco estéril... Recuerdo aquel aforismo que te inventaste un 12 de Octubre lejano.

La enemiga de la sed, no es el agua propiamente, sino el camino que se abre ante tus pasos...

Ahora, tú abajo, en la calurosa mina del infierno sufres sed y yo me siento saciado. Yo encontré mis pasos de leche y miel entre la amargura del barro pegadizo y tú, en la comodidad, encontraste que no hay más manantial que uno. Por algo dice el evangelio lo siguiente:

"Porque a todo el que tiene, se le dará y le sobrará; pero al que no tiene, aun lo que tiene se le quitará. Y a ese siervo inútil, echadle a las tinieblas de fuera. Allí será el llanto y el rechinar de dientes."

Releyendo lo que escribiste hace mucho tiempo, cuando nos dolía todo y reíamos juntos sin el abismo que hoy nos separa, encontré este Haiku. Y es que sigo sin respuesta, por más que exijo a las alturas... Espero que los rumores de segunda salvación eterna sean ciertos.

SED

El parpadeo
de esos sueños malva
ante tus ojos

domingo, 11 de octubre de 2009

Vuelvo a las andadas

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Si no hablo yo ¿quién hablará de la sonoridad de la soledad?

¿Recordáis el brainstorming, que por cierto nadie comentó en absoluto? De los "Sábados de cultura" no conseguí nada, pero si que empezamos algo. Y digo empezamos porque Isa, bloggera consumada, y yo hemos fundado una revista virtual... Seguro que ya os habíais enterado por enlaces furtivos en otros blogs, pero necesitaba hablaros de esto yo mismo.

Es una aventura que ha tomado nombre de Soledad Sonora, y como todas ellas suelen estrellarse, aunque con la debida lentitud de rigor esta revista apunta alto. Miro el indicador de velocidad y veo algo de imprudencia al decirlo tan claramente.

Pero bueno, vivo en el presente y no se si mañana me moriré... Así que seguid los enlaces, si queréis, y me dáis vuestra opinión al respecto.

viernes, 9 de octubre de 2009

Desnuda caminases por el cielo


Hoy no hay farolas estiradas, no hay vacío en el atardecer ya noche de la cornisa del Aljarafe. El mundo vuelve a ser a mis ojos lo que era, negro. Pero su negrura ya no despide lágrimas de luz y plata sino lágrimas de sangre. "Canija ya no te merezco" o eso dicen cancioncillas flamencas que entrelazan con el polvo del suelo moribundo.

Las estrellas que empiezan a vislumbrarse en el crepúsculo me amortajan en un balcón de recuerdos, oasis de pobres palabras, pero eso... palabras-tesoro. Sin embargo, siendo tan puras y doradas, rechazan a aquello que dice llamarse cielo. A mí se me asemeja más a un infierno de calor y nubes apacibles (y algo rencorosas...)

El cielo desmaquilla esa luz
de sus mejillas de azul profundo...
¡Bastante colorete y sol llevaste!
Deja de ser la dama complicada,
se noche cárdena de luna nueva
aunque quedaras a oscuras conmigo,
aunque murieras y desmaquillada,
desnuda caminases por el cielo.

Noche como siempre entre las hojas secas y quebradas del otoño ya cercano. ¿Vendrán a por noviembre, o llegarán ya por octubre?

sábado, 3 de octubre de 2009

Junto al dorso de la noche

Siempre hablando de la noche que levanta sus ojos en la madrugada. Y es que esta mujer vestida de púrpura es marginal, es drogadicta, es dramática, es musa y es poeta… Reconquista corazones de verano y sol flagrante, es cálida y fría de momento, es una chica nerviosa ante los ojos de un galán enamorado, es fantasía y sobre todo sueño. Damisela del terror de los niños en sus camas…

Amar a la noche no es amar a la fiesta y el aire viciado tras las puertas custodiadas de una discoteca, amar a la noche no es abrazar a la primera presa que te encuentras en tu lecho, amar a la noche es abrazar el fulgor de aquellos días que pasaron de improvisto, amar a la noche es amar a los resquicios de azúcar que quedan en las calles del invierno.

Nos dijeron hace tiempo que esta además de ser joven, es amiga íntima del diablo. Quieren que conquistemos el mundo en siete días y sin embargo nos obligan estar tras las puertas del peligro, ¡mientras ella se desangra como todo en esta vida! No todos gozamos de esos haces de Sol en la nuca cada día…

viernes, 2 de octubre de 2009

Moguer, ¡Madre y hermanos!

La sección de audioliteratura de hoy viene de la mano de Juan Ramón Jiménez, uno de los mayores y grandes poetas de la historia de la literatura española. Al no ser un experto en la materia no me voy a pronunciar demasiado, solo me gustaría animaros a aquellos que nunca hayan tocado a Juan Ramón a que lo lean, sea en una antología o en algún libro suyo, pues recorrer sus poemas es un placer que deleita febrilmente. A mí me conquistó su forma tan profunda de hacer poesía.

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Un saludo a todos...

domingo, 27 de septiembre de 2009

Desconfiar de las palabras.


Laberinto de telarañas que me oprime mi pecho. Desconfianza en el mármol corroído que pisan mis pies desnudos. No se que pensar ante la gente. Tengo miedo a que me engañen con bonitas historias amoldadas al interés propio, tengo miedo a la mentira, que yo también practico a las espaldas. No se a quién creerme en la noche de los sábados, no se a quién mirar a los ojos sin encontrarme resquicios de oscuridad tras sus pupilas.

Tanteo la verdad con manos de herrumbre y ceguera. A quién creer si vivo en la simpleza y en la ignorancia. Me pregunto a solas: ¿Por qué seré tan confiado a la hora de hablar y engatusarme? Siempre me arrepiento del poco valor de mis palabras al buscar la verdad tras las esquinas.

Yo creía que con el fundamentalismo que caracterizaba mis ideas llevaría a la gente por buen camino, sin embargo, de nada sirve ver la viga en el ojo ajeno, sobre todo cuando otra, más pesada que de costumbre, te acusa con certeza que liarse en la lucha de las almas requiere no liarse entre ellas y sus palabras.

Dormir, necesito dormir e intentar aclarar las ideas. Esto lo escribo para tí, en las dudas y eso que se llama amor de desconfianza. Amores que se hablan con burdas mentiras al oído, son amores falsos.

viernes, 25 de septiembre de 2009

Nietzsche en pequeñas dosis.

Esta semana, que acompaña a sus espaldas a esta entrada, ha sido muy intensa. Economía, Matemáticas, examenes... Además he intentado escribir un ensayo sobre la esencia de la universidad y he fracasado evidentemente y no he tenido tiempo ni para un verso con cuentagotas. Maldita rutina, ya empiezo a cansarme... pero el trabajo duro trae descanso y este viene con sedas blancas...

Tras contarós mis desvaríos en mi vida diaria, que no interesan a nadie, os dejo mi recomendación semanal en la sección de audioliteratura. La obra leída: "Mi vida" de Friedrich Nietzsche, espero que os guste tanto como a mi, si decidís leerla.

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[Ampliación en Las Hojas Vuelan, Entrada del 25 de Septiembre de 2009]

sábado, 19 de septiembre de 2009

Un poco de dolor...

Tu perfume en las calles


Olor, frescura mentolada, sangre,
guirnaldas en la noche y paseabas,
pasabas con tu alma por las calles,
Sevilla huele azahar y tus lágrimas...
cayerón de tus ojos disgustadas
rompiendo adoquines y farolas
desmenuzadas en tus manos. Ojos
que miran secos en tristeza, ¡cuánto
duele llorar sin lágrimas!

Dije volveré y he vuelto...

Hoy viernes retomo el blog en estos dos días de sabatismo inesperado. Y ya que tengo poco tiempo para escribiros y (escribirme por supuesto) voy a organizarme. Viernes por la noche, audioliteratura, fragmentos de libros que he leído o estoy leyendo, porque mi intención este año es no dejar ni un día de tener un libro entre las manos. Sábado por la noche, algo de literatura propia... y domingo, escribiré algo sobre los actos culturales que estoy planteando en mi colegio...

Esto no es un aula ni sigue un horario pero por organizarme un poco no pasa nada... y fiel a mi promesa aquí os dejo mi primera reseña de audioliteratura, Apología de Sócrates.


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Os lo recomiendo encarecidamente a los que no lo han leído. Fundación Cultural Andaluza ha hecho muy buena edición de este clásico, con la traducción de Luis Arenal, director de la revista Perkeo y Rafael Fernández. Merece la pena acceder a esta edición con unos pies de página muy ilustrativos en la lectura de esta obra maestra.

[Ampliación en Las Hojas Vuelan]

lunes, 14 de septiembre de 2009

Empieza lo que se da

Hoy, día 14 de septiembre a las 20.33 de la noche noto terminar las vacaciones de verano y comienza el trabajo del otoño y el invierno en los colegios sevillanos... Caminar extenuado entre "la monotonía de la lluvía en los cristales", noble verso de Antonio machado. Con este autor además comienzo una andadura en el blog llamada audioliteratura por la que algunos días colgaré poemas recitados por mí o por otras personas mas reseñables que uno.


Espero que os guste este audiopoema, recitado por mí, del poeta sevillano anteriormente citado. El poema "Recuerdo infantil", el poemario, "Soledades, galerías y otros poemas.


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La buena noticia es que empiezo bachillerato con deseos de estudiar mucho y sacar un expediente excelente, la mala es que tengo un poco de pánico al trabajo duro... Pero todo es cuestión de ponserse. Eso sí citando el refran que recuerda Juan Antonio Gonzalez Romano "habrá que anteponer la obligación a la devoción" así que de momento escribiré los fines de semana. Siento dejaros solos estos días laborables.

Un saludo a todos y que disfrutéis de este año de trabajo...(Risas)

Piden demasiado...



Se acercan...

Refrescan esas noches de septiempre,
los hilos del Olimpo encadenan
tormentas en la lejanía, mares,
violencia en el cielo moribundo...
las chimeneas, sus sonrisas, hambre
de fuego, humo y frío. Se acercan
pidiendo esas hojas de los arboles...

domingo, 13 de septiembre de 2009

El hombre en busca del sentido.

Seguro que lo habéis leído muchos, y digo seguro porque ha sido proclamada hace ya tiempo una de las obras más influyentes en EE.UU. Sin embargo aunque mi crítica no tenga mucho valor todos coincidiremos que este libro es imprescindible para saber observar tanto el fenómeno nazi en los campos de concentración como para tomar una perspectiva filosófica llena de sentido, una palabra que alumbra toda esta obra maestra.

Victor Frankl ilustra en su propia vida dentro de las gigantes cárceles alemanas una reflexión, tanto filosófica como psiquiátrica, llamada "Logoterapia". El significado de esta palabra reside en su etimología de origen griego: logos que en griego es sentido y la común palabra terapia conforman algo así como la Terapia del sentido o la Psicología del sentido. De ahí este título tan ingenioso, "El hombre en busca del sentido" (ciertamente, toda su obra recorre una trayectoria en torno al sentido de nuestra vida y de las cosas.).

Os recomiendo este libro que os dará una visión muy personal de los campos de concentración mezclada con esa observación detallada y objetiva de este científico y desde entonces escritor.

sábado, 12 de septiembre de 2009

Madres




Madre

Te digo al llegar, madre,
que tú eres como el mar; que aunque las olas
de tus años se cambien y te muden,
siempre es igual tu sitio
al paso de mi alma.

No es preciso medida
ni cálculo para el conocimiento
de ese cielo de tu alma;
el color, hora eterna,
la luz de tu poniente,
te señalan ¡oh madre! entre las olas,
conocida y eterna en su mudanza.


Comienzo esta entrada con un poema hermosísimo que dedico a su madre Juan Ramón Jiménez. Una oda de amor a la mujer que le trajo a este mundo que le colmaría de sufrimientos, pero que le trajo entre la sangre y el dolor de un parto. Un milagro nacer, pero más milagro aún es tener una madre como la tenemos nosotros los hombres... ningún animal quiere tanto a la mujer que le arrojó a la existencia ardua pero llena de colores y alegría...

"Somos" porque alguien quiso que "fuéramos" y más aún en los tiempos que corren que parece que la maternidad es una maldición salida de los infiernos. El hombre moderno renuncia a su filiación, ¡es hijo pero renuncia pues cree que todo se lo debe a sí mismo! Como educaremos a nuestros hijos si renunciamos a esa condición. Jean Paul Sastre, un existencialista menudo, escribió un texto que me llenó de ambigüedad, (un ateo escribe esto, pues bendito sea)

    La Virgen está pálida y mira al niño. Su cara expresa una reverencia y asombro que no ha aparecido más que una vez en una cara humana. Y es que Cristo es su hijo: carne de su carne y fruto de sus entrañas. Durante nueve meses lo llevó en su seno. Le dará el pecho y su leche se convertirá en sangre divina. De vez en cuando la tentación es tan fuerte que se olvida de que Él es Dios. Lo estrecha entre sus brazos, y le dice: "mi niño".

    Pero en otros momentos, se queda sin habla y piensa: Dios está ahí. Y le atenazan temores ante este Dios mudo, ante este niño que infunde respeto. Todas las madres se han visto así alguna vez, colocadas ante ese fragmento rebelde de su carne que es su hijo, y se sienten exiliadas de esa vida nueva que han hecho con su vida, pero donde habitan pensamientos distintos. Mas ningún niño ha sido arrancado de forma tan cruel y directa de su madre como este niño, pues Él es Dios y sobrepasa por todas partes lo que ella pueda imaginar.

    Aunque yo pienso que hay otros muchos momentos, rápidos y resbaladizos, en que Ella se da cuenta de que Cristo, su hijo, es su niño y es Dios. Lo mira y piensa: Este Dios es mi hijo. Esta carne divina es mi carne. Está hecha de mí. Tiene mis ojos, y la forma de su boca es la de la mía. Se parece a mí. Es Dios y se parece a mí.

    Ninguna mujer jamás ha tenido a su Dios para ella sola, un Dios muy pequeñito al que se puede coger en brazos y cubrir de besos, un Dios calentito que sonríe y que respira, un Dios al que se puede tocar; y que ríe.En uno de esos momentos pintaría yo a María si fuera pintor.


Dejo esto y las líneas abiertas... No quiero mezclar lo religioso pero es inevitable, sobre todo porque saber ser hijo depende de saber ser hijo de Dios. Esto va por todas las madres...

jueves, 10 de septiembre de 2009

Solo esta vez...

Esta entrada se la dedico a mi hermano Calixto, un periodista que además es una de las mejores personas que conozco

[Solo esta vez hablaré de la situación económica y todo por dos sencillas razones: la portada de Expansión me ha llamado la atención (la ha escrito mi hermano) y porque a falta de "pan buenas son galletas"]

Hoy España y su maltrecha economía esta de luto, van a subir los impuestos... Lo peor es que el ejecutivo cree que el mundo empresarial puede salir solo de un bache que está creando tragedia en las familias españolas. Pero más allá de las políticas y su ineficaz demagogia barata me gustaría centrarme en una cifra que dolerá. 930.

930 euros será lo que le costará al ciudadano de a pie el aumento de la recaudación en 16000000000 €. "El país lo necesita, hay que hacer un esfuerzo entre todos" dirá el político de turno, ¿pero ese "todos" le excluye a usted? 33.000 € es el sueldo mínimo de un alcalde de una capital de provincia. Nos quejamos de déficit público y buscamos subir los impuestos... No, bajad vuestros sueldos, que el esfuerzo de todos es de "todos" y no de la mayoría, o es que por vuestra condición de políticos os excluye de la responsabilidad social.

Hago cuentas y el sueldo de los alcaldes y los presidentes de diputación y de comunidades autónomas suma la modélica cifra de 7475797.012€, no mucho en comparación con la ingente cantidad de las cuentas públicas, pero de media, los 112 cargos públicos regionales cobran 66.658€, mucho más de lo que contiene el salario del ciudadano medio. Es comprensible estos sueldos, pero que no nos exijan colaboración si en el bien común ellos quedan excluidos en el momento de arrimar el hombro. Por no hablar de las desmesuradas cifras que pagamos a nuestros políticos en su ámbito laboral...

Bajen los impuestos, pues el malgasto no paliará el tambaleo económico... "Pan y circo para hoy, hambre para mañana"

miércoles, 9 de septiembre de 2009

Estamos en Septiembre, amor...

[Me sumo a esta fiebre colectiva de blogs sobre septiembre. Lo siento por mis lectores]

Estamos a 8 de Septiembre, un mes muy pegadizo a las letras de cancioncillas de nostalgia... Tocaría además alguna llovizna que otra, digo yo, para refrescar este ambiente selvático. Pero hay que esperar porque el agua no llega hasta octubre por lo menos... Por eso odio este mes de moscas, calores a medias, y trabajo a medias....

lunes, 7 de septiembre de 2009

El arte, morirte de frío...

-"¿Tu vas a hacer filosofía?, ¿y de que vas a comer niño?"

Así dicen los "entendidos" cuando un chaval con ciertas inquietudes se le ocurre estudiar algo que vale la pena... Por que todos se empeñan en que el mejor camino profesional es ADE (Administración y Dirección de Empresas) o la famosa carrera de Económicas... Utilitarismo barato, ¡cuando se darán cuenta que la vida es algo más que un trabajo mediocre en una empresa!, aunque con un sueldo todos los meses...

-"Vas a ser un muerto de hambre"

Eso sentencian los padres al ver a su hijo lanzado a la más noble de las empresas humanas: Buscar la verdad. Porque en España el poeta, el filósofo, el teólogo, el artista... se los ve como a bohemios desalmados que viven absurdamente por "amor al arte".

Después se quejan de que las verdades y la cultura pertenezca a una élite egoísta... Como dijo Miguel D'0rs a los críticos literarios, "quita tus puercas manos de mis sueños".

Noche anaranjada

[Estos tres versos, serían un haiku si me lo propusiera, pero menuda basura tintaría a la hojarasca.]

Farolas estiradas, las estrellas
ocultas en la noche, ¡nada!, nada
en el cielo púrpura y naranja...

Comienzo esta entrada de madrugada, sin ningún atisbo de sueño, sin atisbo de sueños... A lo mejor me antojo triste, descarado ante el agua que llena de tristeza las alcantarillas, descarado ante ti, lector de mi porvenir en el Erebo. Tener que admitir esto, es desesperación y sinceridad... Desesperación porque en el menor de mis desvaríos te marcharás sin haber escuchado mis palabras de locura; porque te habrás marchado sin haberte llevado de recuerdo un pedacito de mi alma que se cuece entre mis manos... Sinceridad porque no voy a obligar a nadie a que lea las humildes confesiones de un imberbe de 16 años que va a la deriva de sus sueños...

Me encontré con una noche muy oscura y llena de luces, sí, una paradoja que puede ser muy cierta; cuantos hombres en la historia reciente de nuestros días se han asomado a su terraza y no ha visto más que oscuridad entre las luciérnagas de acero... Alumbran pero cubren de hiel las aceras y las esquinas recostadas... Soy uno más y hablo de lo mismo que seguro hablaron poetas más reseñables que uno (que está sentado, tecleando palabras de amor dirigidas a nadie...) Con soberbia me presento ante vosotros con las fragmentos de una noche que muchos olvidan tras su lecho.

Una vez dije: "SE NECESITA PSIQUIATRA PARA BLOG CON PROBLEMAS DE CONDUCTA"; y esto me hace pensar algo curioso, que muchos no nos damos cuenta... Os dejo este aforismo de un caminante en la niebla...


"El blog es una más de las consultas de psiquiatría que salpican nuestro mundo"


No hay mucha luz tras esas palabras inventadas, pero Morfeo no deja escribir lúcidas frases en su reino de miedo y romanticismo...

sábado, 5 de septiembre de 2009

Sobre la luz


LA luz nació y patucos puso
a alma y pies. Enmarañada, pálida
estabas ante ojos y ante nieblas...

Mi lumbre, mi antorcha, mi ceguera,
mi alba en esas oscuras noches...
Si todas esas puertas se cerraran,
tu quedarías con las manos-alma
extendidas...

viernes, 4 de septiembre de 2009

Braingstorming

Esta entrada esta dedicada a Juan José Molina, que me promociono en su blog con algo de sarcasmo... (Aunque no venga a cuento dedicarsela por la temática. Risas)

Entre mis familiares (tíos, abuelos...) cuando digo algo con ingenio y no muy agradable suelen decir: "¡Ay! Es que este niño nos ha salido poeta". Algo que me cabrea bastante por el hecho de que mi interés artístico por los versos sea reclamo de un argumento facilón para quitarme la razón de un plumazo. Algunos leerán este párrafo y dirán algún dicurso sobre la "Adolescencia y la rebeldía..." ¡VÁLGAME DIOS! Parece que en España todos tenemos una tesis doctoral sobre psicología y pubertad... Y se refleja en los datos académicos de nosotros, los famosos "Quince añeros" (aunque yo ya tengo 16)

Pero bueno no venía a hablar de esto, sino de algo más importante. La palabra a lo mejor la conocéis: "Brainstorming". Y es que tengo un grave problema de ideas. Hace unos días se me ocurrió (ideas de alguien que se dice llamar poeta, porque no tengo nada de eso) crear algo... Algo pequeño de tamaño pero de grande, muy grande corazón, algo así como "Sábados de cultura". Os explico... (Sacad palomitas)

Estuve, como ya sabéis, en unas Jornadas humanísticas que sacan jugo al maltrecho mundo de las letras en el marco del precioso valle del Somontano, donde el Santuario Torreciudad asienta sus cimientos. Han sido espectaculares, pero ese "olorcillo" a literato nóbel, a filósofo juvenil... no puede quedarse anclado en la ultima semana de Agosto de cada año... Sería deprimente. Por eso es mi objetivo sacar adelante alguna actividad que mantenga algo de esperanza al humanismo de Sevilla.

"A falta de pan buenas son galletas" Así que os espero con comentarios de ayuda e ideas, para que el mundo de la cultura salga a flote en la difícil etapa de los bachilleres.

Lo siento...

*I amar prestar aen (El Mundo ha cambiado)
Han mathon ne nen (Lo siento en el agua)
Han mathon ne chae (Lo siento en la tierra)
A han noston ned gwilith (Lo huelo en el aire)