Desnuda caminases por el cielo

Hoy no hay farolas estiradas, no hay vacío en el atardecer ya noche de la cornisa del Aljarafe. El mundo vuelve a ser a mis ojos lo que era, negro. Pero su negrura ya no despide lágrimas de luz y plata sino lágrimas de sangre. "Canija ya no te merezco" o eso dicen cancioncillas flamencas que entrelazan con el polvo del suelo moribundo.

Las estrellas que empiezan a vislumbrarse en el crepúsculo me amortajan en un balcón de recuerdos, oasis de pobres palabras, pero eso... palabras-tesoro. Sin embargo, siendo tan puras y doradas, rechazan a aquello que dice llamarse cielo. A mí se me asemeja más a un infierno de calor y nubes apacibles (y algo rencorosas...)

El cielo desmaquilla esa luz

de sus mejillas de azul profundo...

¡Bastante colorete y sol llevaste!

Deja de ser la dama complicada,

se noche cárdena de luna nueva

aunque quedaras a oscuras conmigo,

aunque murieras y desmaquillada,

desnuda caminases por el cielo.

Noche como siempre entre las hojas secas y quebradas del otoño ya cercano. ¿Vendrán a por noviembre, o llegarán ya por octubre?

El arte, morirte de frío...

-"¿Tu vas a hacer filosofía?, ¿y de que vas a comer niño?"

Así dicen los "entendidos" cuando un chaval con ciertas inquietudes se le ocurre estudiar algo que vale la pena... Por que todos se empeñan en que el mejor camino profesional es ADE (Administración y Dirección de Empresas) o la famosa carrera de Económicas... Utilitarismo barato, ¡cuando se darán cuenta que la vida es algo más que un trabajo mediocre en una empresa!, aunque con un sueldo todos los meses...

-"Vas a ser un muerto de hambre"

Eso sentencian los padres al ver a su hijo lanzado a la más noble de las empresas humanas: Buscar la verdad. Porque en España el poeta, el filósofo, el teólogo, el artista... se los ve como a bohemios desalmados que viven absurdamente por "amor al arte".

Después se quejan de que las verdades y la cultura pertenezca a una élite egoísta... Como dijo Miguel D'0rs a los críticos literarios, "quita tus puercas manos de mis sueños".

De cuando el galán sintió los dolores de su amada...

Parece que mis pasos se hunden en tu vejez hermosa y pura.Tendrás cerca de 2500 años y sigues damisela libre y enérgica, aunque con algunos achaques a tu espalda. La noche te viste de una gala que no podrán ver en esta foto los otoños de otros balcones. Es la suerte de tenerte tan lejos y tan cerca...

Desearía darte un beso furtivo, escapándome de la torre de marfil que me mantiene prisionero. Pero nadie comprende nuestro amor; solo viven para el trabajo, para la diversión (viernes, sábado y domingo)... nadie te observa y te acaricia como yo te toco desde lejos. Casi todos se dedican a la buena vida, sin angustias de una historia que se torna imposible.

Y no digo todos, porque todavía hay galanes que besan el olor que hay en tus naranjos; personas que saben la reúma que sufres en los barrios marginales, la sangre que supuras en la droga y el alcohol. Los paseos no son solo por 'Triana y Encarnación' pero nadie te quiere ver enferma, nadie te quiere ver "colocada" o "ebria", solo hermosa y pletórica...

Me escuchaste en las tardes de tormento, pero no podías hacer nada... ahora entiendo la impotencia de tus lágrimas de confidente siendo yo el que te escucha clamar ayuda. Pero que puede hacer un "mindundi" de 16 años recién cumplidos.

Coge mi mano fuerte, sin miedo... La sevillanía no podrá ayudarte pero sí los poetas sin palabras... no sabrán de versos y sin embargo ven tu belleza, ven como sangran de amor tus calles... No habrán oído nunca la palabra "poesía" y son los mayores románticos sin florituras en sus labios... los poetas que escriben en el suelo, en las paredes gritos invisibles de pasión por tí.

Amales y ámame, que yo no te he abandonado en este crepúsculo inevitable. Sigo aquí, a tu lado, esperando a que te cures de miseria o muriendo sin remedio en el camino...

Y el galán se ovidó de ella...

Yo vivo frente a estas vistas de la magnífica campiña sevillana. Por ella pasaron Tartessos y Roma, pasó el papa Juan Pablo II aunque yo no lo recuerde (ni siquiera sé si estaba vivo). Y aquí estoy yo, frente a esta dama, la primera musa de mis poemas. Esos poemas que derrochaban mi corazón medio alocado.

Y parece que al paso del tiempo mi memoria se iba muriendo... Ni siquiera le miraba con ternura en aquellas tardes de soledad y lágrimas... Los meses se escribían en el coche, en el colegio, en la cama pero no en aquella terraza que fue mi consuelo durante aquellos tiempos de sombra...

Ahora lloraría con esa amiga mía que descuide demasiado. Los ojos no se han secado pero el corazón si se ha vuelto de piedra. Echo de menos cuando los gritos me exasperaban el alma, esos gritos que hacían caer la sangre de mis ojos... Cuando mi alma clamaba al cielo, cuando mi alma clamaba al "Dios de Israel". Pero tantas cosas han cambiado...

Ahora todo marcha mejor, pues bien sin tí es un sucedáneo. Sigue mirándome a mis ojos de hiel con los tuyos de azúcar y azahar... Solo tú eres mi cura, mi gitana, mi amor nocturno y cálido... No me abandones como yo te abandoné... Permíteme un amante, para quererte con más esmero, solo te pido eso, un amante para poder quererte con mucho esmero...

De cuando un blog se vuelve loco...

Y es que todos los días me levanto, ya que el verano lo permite, y casi siempre escribo algo. Pero hoy escribir se me ha hecho casi imposible. Era como si "Hojas al vuelo" estuviera resacosa de palabras, pues tras escribir el post diario y matinal, pensado cuidadamente en las noches en vela... el texto no estaba como yo quería. Y lo cambiaba y volvía a su estado de ortografía pésima, a sus frases que no pasaban al reglón siguiente o palabras cortadas por el azar molesto.

Y me planteé, a lo mejor el blog necesita un psiquiatra, y no tantos problemas de amoríos de ciudades bulliciosas, así que esa entrada de señoritas de cabaret en new york queda cerrada por las manos del censor implacable. Y aprovecho para anunciar:

SE NECESITA PSIQUIATRA PARA BLOG CON PROBLEMAS DE CONDUCTA...

Quien diría que un entramado binario necesitará un "loquero", valga la expresión, para no hacerme acabar en un ataque de nervios.

Pero bueno mientras escriba...

Tras una tarde muy, muy bloggera que tuve ayer, descubrí las exquisiteces de unos cuantos bloggers en su partiicular baúl de lo recuerdos propios. Tales como La vida al filo de la espada de Javier Sánchez Menéndez o Por estos Andurriales de José Miguel Ridao, me sirvieron para hundirme más en mis dos blogs que apenas tiran hacia adelante.

Y despues llega mi cumpleaños, que cumplo 16 añitos y me hace todavía un poquito más inútil... ¡Que depresión! algunos diran pero... UNO TIENE DERECHO A ASOMBRARSE. (Risas)

Pero bueno mientras escriba...

Y las musas se marcharon...

Y es que parece mentira que cuando el tiempo es más holgado es cuando las ideas menos vuelan. En vez de Hojas al Vuelo, esto se parece mas a una estampa primaveral... Aún algo principiante, la poesía es una mis pasiones que no puedo dejar de tener en mi cabeza, ni siquiera en medio de una explicación en medio de clase que podría resultar importantísima, pero cuando azota el calor del verano, su aburrimiento... cuando es el mejor momento, estas pequeñas mariposas parecen que aman al otoño y al invierno.

Tendré que aguantarme un poco... Y siempre hay esperanza de que lo escaso sea de mayor calidad...