Y nos perdimos en nuestros sueños

Calderón de Barca

Recurro al polvo del alma 

al no recordar ya

los sueños de la marcha,

los sueños del despertar.

Tras una ausencia larga os regalo un soneto.

El vacío en el bordillo.

Palabras que no salen de mi boca,

la nada en el vacío que nos llena,

el fuego que nos arde y que no quema:

la nada es todo eso y no me importa.

Bebí del universo de la estrofa

andando por la curva de tu senda.

Anhelo el poder besar tu lengua,

buscar nuestra sintaxis en tu boca.

Deseo lo que quiere un pobre iluso

y me siento Fausto al borde del abismo,

al borde de disolverme en el verdugo

mientras espero tu amor, el lamido

que me saque del vórtice del mundo,

que me salve del propio desatino.

Lo único que me queda.

La isla Lacroix Rouen efecto de niebla

Camille Pisarro

Diabolus in cementum

¡Si nuestro mundo

fuera la ciudad

de la eterna lluvia,

de la eterna niebla,

de las noches cerradas,

de las conspiraciones,

y que eso fuera siempre

el pulso del asfalto...!

Si al levantarme

en esa oscuridad perpetua

pudiera besarte,

el infierno no sería infierno,

y el dolor la paradoja

que necesita el corazón inerte

del cemento que sostiene

nuestro mundo.

El holocausto de la hierba y la soledad

EL CAMINO

Las historias del valle

recorrían cada rama 

de la amplia llanura. 

Los árboles conversaban

y el viento, entre tanto,

mecía sus hojas.

Un finísimo manto de agua

bajaba de la infinita

alfombra de algodón

que cubría el cielo.

Entre tanto, la soledad

paseaba sus cabellos

por el sendero invisible

de la hierba.

A lo lejos corría Daniel,

el niño de los rizos dorados.

Su mirada asesinaba

la pasividad del valle.

La exclamación,

que es el átomo poético

del mundo,

surgía de la herida

que había  en el espíritu 

de la llanura, a cada paso 

de sus descalzos piececitos.

La palabra ingenua 

de su divino pensamiento

quemó la hierba.

Y el valle olvidó

a la amada soledad 

por un momento. 

Temores y Rumores

La muerte y la poesía han de ser hermanas. Las dos son como cuchillos que al penetrar en el alma el vómito se sucede, expulsándolo todo. En el caso de la muerte, se expulsa la vida. En el caso de la poesía, una extraña quintaesencia, un ámbar de juguete que desprecias. ¿Temes morir? yo temo leer Eternidades. Que pasaría si mi alma quedara vacía cuando al leer, escribiera, y cuando escribiera, vomitara mi intimidad velada. ¿Que soy si os entrego mis versos y estas palabras mías? Soy un absurdo, una marioneta de la divina providencia. No puedo escapar de lo que soy. Cuando lo hago mi mano se resiste. -¡ESCRIBE!-insiste ella. No quiero revelar al mundo mis oscuros pensamientos de franela. Pero el alma me lo pide, y como negarle a mi pilar propio, a mi espíritu herido lo que quiere. 

Cuando la extensión de la locura se hace inabarcable

La Novela Extravagante

¿Por qué te quiero

sino eres más

que el aliento imaginario

de mi boca,

la almohada de mi cama 

y el respaldo de mi silla?

¿Quien dijo

que el dos no existe,

que caperucita es un cuento

que tu sonrisa era

un tabú idealizado?

Andamos por una mesa

y escupimos, y montamos

la bici de tu hermano,

que no existe.

El tiempo pasa,

y tu y yo somos uno,

y el uno es 
un cero a la izquierda.

Y la novela

que nos termina aburriendo,

acaba de noche, 

con nada más

que absurdos pensamientos

de franela.

Lo que recuerdo de ayer por la noche

Imagen del espectáculo 'Flamenco para Traviata', 

de Salvador Távora.

El tumulto

del flamenco

en el parqué.

Todo quemado

y mojado

en holocausto,

por el reloj

que nos arrastra

hacia la cama,

donde la noche

estrellada,

desaparece

en un último suspiro.

Experimento

CTRL

Miroslaw Blaka

Tomadura de pelo

El Hipopótamo azul,

uno, doz, tres, cuatro, cinco...

te amo,

te odio,

te vuelvo amar.

Lágrimas...

¿Como?

Poesía.

No, perdona, te equivocas.

¡Lo dudo!

¡Abracadabra!

(Y se esfumó)

El abrazo del humo

El humo

Cvronte Stigio

El amor de mi vida

es la mentira.

Es dulce, delicada, solitaria.

Aunque sea la inevitable cobardía

poética nocturna,

nuestro romance no se apaga.

Su luz perpetua es sangre 

surgida del asfalto,

aunque marrón y volátil,

como el humo.

El cabrero

Siempre paseaba el cabrero a sus toscos animales por el prado verde de enfrente de mi casa, aquella que coronaba el valle del Guadalquivir, aquel que se llenaba de niebla en invierno. Silbaba a sus perros y con una simple mirada reunía a sus cabras, que pastaban frenéticamente, como barriendo el páramo de la suciedad verde esmeralda. Con el tiempo, esa estampa insufrible se volvió contra uno en un apoteosis sentimental. Y llegó la nieve y las letras y el árbol esponjoso de plástico y las luces de color eléctrico y los sueños imposibles que parecían pesadillas... ¿Que ha pasado? - me preguntaba cada noche. Yo me respondía con el cliché: "Las cosas del destino". Resultó no ser el destino el causante de mi fragilidad extraña. Era el cabrero, el pastor y su rebaño, el pastor que me confundía hasta de noche con los gruñidos de sus animales, con la nada exhalando un suspiro que no existe.  

Prometeo encadenado

-Prometeo encadenado-

Somos del Olimpo

y venimos a matar 

a desertores.

Y me quedé con cinco versos de improvisto

Noche en el mar

Concepción Zárate

Tu y yo:

El deseo

de existir en

el latido

de la noche

sin descanso.

Poética filosófica. Primeros Poemas de Fernando Arenas.

 (Omitan los dos primeros párrafos si les parecen pesados. Comentario obligatorio por parte vuestra) 

 Ciertamente, la poesía no es un borbotón que en el acto se convierta en gema esculpida. La poesía es potencia, es un proyecto humano de salvación, es la palabra, hecha belleza y recurso literario, con objeto de unificar el espíritu del hombre, con el mundo que le rodea. Trasladar el ideal abstracto, hacia el mundo concreto. En una postura Florenskiana, la poesía es una forma del idealismo concreto, de la mística de lo cotidiano, es en verdad un  nexo entre lo trascendente  y lo humano, un nexo labrado por el hombre, pero que es don de misteriosos designios.


Rechazo las ideas de Pavel Florenkij respecto al número, por lo menos en su concepción como forma y símbolo, porque es en su concepto de abstracción donde precisamente toma el número significado, no como una procedencia etérea. La poesía si que sin embargo cumple esa labor de forma y símbolo, pues en la lírica, el sentido no está en la dimensión técnica, o en la laboriosidad de las imágenes, sino que es transmisión arbitraria, (signo lingüístico),  de la realidad profunda, pero que consigue misteriosamente ascender hacia la dimensión icónica, es decir, hacia la correspondencia de la realidad ideal y la concreta.


Tras haber enunciado mi aburrida poética que rezuma a metafísica, pasemos a lo concreto, o lo real, a lo comprensible por toda mente con un mínimo de sensibilidad. Todo poeta tiene un comienzo. Y todo poeta tiene un proceso. Esta evidencia enmarcada en la reflexión anterior es más que evidente, y además, no necesita de las florituras que, a pesar de todo he mantenido, con mi afán teorético. En cierto modo la poesía es inexplicable y sus origenes en una persona, causan estragos en el corazón, lo digo por experiencia. Este sentimiento, que pasa inadvertido, pero que quema en holocausto la frivolidad, (a no ser que conviertas a esta en un amasijo de versos), lo está comenzando a  sentir mi buen amigo Fernando Arenas.


Consciente de que tiene que mejorar, me propuso ponerlo en mi blog, junto a un comentario, que se ha tornado reflexión. Y en cierto modo lo he querido así. Tengo alma de poetólogo. Esta ciencia que estudia las consecuencias en una persona del galopar destructor y armonizador (paradoja curiosa) de las estrofas. Dad vuestra opinión si queréis. Contestaré en su nombre. Pero esta vez, que proliferen los comentarios.

INFIERNO

Oscuridad.

Silencio.

Pena.

Nunca más veré

La luz de tu rostro.

¿TODAVÍA ESTÁS MUERTO?

Ojos cerrados

Y piel blanca.

Frío tacto y

Pulso cortado.

¿Todavía estás muerto?

  

UNA NOCHE PERDIDA

Un piano en silencio.

Olor a tabaco y cerveza.

Pastillas de colores

Tiradas por el suelo.

OJOS VERDES

Estoy subido a una peña.

Suena el caer del agua

Y el canto de los pájaros.

Respiro el aire del bosque

Antes de saltar a mí destino.

I

Luces de colores,

Risas y alegría.

De repente:

Oscuridad asfixiante,

Llantos y tristezas.

Desconfiar de las palabras.

Laberinto de telarañas que me oprime mi pecho. Desconfianza en el mármol corroído que pisan mis pies desnudos. No se que pensar ante la gente. Tengo miedo a que me engañen con bonitas historias amoldadas al interés propio, tengo miedo a la mentira, que yo también practico a las espaldas. No se a quién creerme en la noche de los sábados, no se a quién mirar a los ojos sin encontrarme resquicios de oscuridad tras sus pupilas.

Tanteo la verdad con manos de herrumbre y ceguera. A quién creer si vivo en la simpleza y en la ignorancia. Me pregunto a solas: ¿Por qué seré tan confiado a la hora de hablar y engatusarme? Siempre me arrepiento del poco valor de mis palabras al buscar la verdad tras las esquinas.

Yo creía que con el fundamentalismo que caracterizaba mis ideas llevaría a la gente por buen camino, sin embargo, de nada sirve ver la viga en el ojo ajeno, sobre todo cuando otra, más pesada que de costumbre, te acusa con certeza que liarse en la lucha de las almas requiere no liarse entre ellas y sus palabras.

Dormir, necesito dormir e intentar aclarar las ideas. Esto lo escribo para tí, en las dudas y eso que se llama amor de desconfianza. Amores que se hablan con burdas mentiras al oído, son amores falsos.

Cuando el Domingo quedó enronquecido

Violines van y tocan, atardece

exausto de calor, exausto de luz.

Se enrojecen ojos de una niña

que mira afilada a su madre.

Parejas... Comisuras de sus labios

se funden en carmín, en saliva,

abrazos tiernos y la horca para

un odio que permaneció dormido.

Y tañen las campanas anunciando

la misa del domingo. Acostumbra

a verse las mantillas azabaches

y las chaquetas cansadas que hablan...

El Domingo con voz propia

***

Un niño corre entre esos bancos,

se cae angustiado, llora y levanta...

Y Alguien mira su rostro empañado

de miedo. Llegan damas de mantilla...

El Domingo quedó enronquecido.