El holocausto de la hierba y la soledad

EL CAMINO

Las historias del valle

recorrían cada rama 

de la amplia llanura. 

Los árboles conversaban

y el viento, entre tanto,

mecía sus hojas.

Un finísimo manto de agua

bajaba de la infinita

alfombra de algodón

que cubría el cielo.

Entre tanto, la soledad

paseaba sus cabellos

por el sendero invisible

de la hierba.

A lo lejos corría Daniel,

el niño de los rizos dorados.

Su mirada asesinaba

la pasividad del valle.

La exclamación,

que es el átomo poético

del mundo,

surgía de la herida

que había  en el espíritu 

de la llanura, a cada paso 

de sus descalzos piececitos.

La palabra ingenua 

de su divino pensamiento

quemó la hierba.

Y el valle olvidó

a la amada soledad 

por un momento. 

El anciano y su jardín (I)

Érase una vez en una casa sencilla, vestida de blanco y de jardines tan verdes como la esperanza, un anciano solitario. Era alto, tenía una clava pronunciada, salpicada por alguna cana y poseía unos ojos de negro sombrío que exalaban un temor a aquel que los mirara fijamente.

Pocos habían estado entre las paredes de su hermoso hogar, aunque yo tuve la suerte, cuando mis piernas eran fuertes y mis cabellos de bruñido negro como la noche, de conocer aquel intrincado frenesí de papeles en desorden y polvo a doquier.

Mi abuelo no era un hombre corriente, sino un ermitaño de las letras. Nunca traspasaba la cancela verde que rodeaba al jardín. Arreglaba sus rosas amarillas, las margaritas que tanto gustaban a mi madre y tomaba el sol como todos los ancianos que frecuentan los pueblos.