Pensamiento de un soldado de Minas Tirith

-----------------------------------------------------

Una maldición se levanta desde Minas Morgul hasta las puertas de Minas Tirith.

¡Cuánto echamos en falta al heredero de Isildur, legítimo Rey de Gondor en esta aura oscura que nos oprime!

Puertas al anochecer

[Dos semanas agotadoras entre exámenes, esa es la razón por la que hasta hoy no he escrito en este cuaderno de bitácora, dejándolo a la deriva. Hoy lo retomo con ilusión, pidiendo disculpas por mi escasez de palabras improvisada y dispuesto a cincelar este diario caótico.]

Entre las manías de un adolescente está el abrir puertas para ver lo que hay detrás... Algunos descubren esperpentos y otros alegrías, pero siempre, aún en sentido figurado, necesitamos abrir caminos. Yo no soy una excepción. Siempre lo suelo hacer: giro la llave de mi azotea por el calor que se acomoda entre las paredes del ático, abro las ventanas... Sin embargo hoy hacía frío, pero por la naturaleza de mi edad tuve que olvidar mi tiritar. Y a las 11 y media de la noche me encontré un cielo enteramente púrpura.

Era un zafiro salpicado por el espíritu de algunas estrellas. Brotaba de sus suspiros un aliento fresco que penetró hasta el último recoveco de mis dolores... ¡Bendita libertad y benditos sentidos que nos permiten ver y oír y oler y tocar y amar al viento! Mis ojos volvieron rápidamente al espectro de luces amarillas y contaron con estas mismas palabras el encuentro breve pero intenso que tuve con la esencia pura de la noche.

Un fogonazo y una puerta: El problema esta en la elección, y tras de ella se encuentra la belleza, lo grotesco, lo odioso, lo glorioso, todo depende de cual es nuestra mirada, cual es nuestra llave y cual es el momento.

P.S: Noche estrellada sobre el Ródano de Vicent Van Goth

Rainbow

-
-
[De como un día se alarga tanto que invade el domingo de improvisto...]

El cielo está enronquecido por el clamar del viento al atardecer. El espíritu del mar ha dejado de bramar en su ulular desagradable, ahora acaricia los limoneros y naranjos de las calles de mi pueblo. Se oyen los saxofones encubiertos en la estrellas. Se oye la orquesta de la muerte en la oscuridad púrpura de la noche.

Suele aparecer siempre entre las noches de frío y arcilla los sueños bajo clave de verdor ardiente. Hoy, sin embargo, el púrpura y la yerba se han convertido en sangre y en blanco. Arco iris en el asfalto. Marrón de mi jersey, verde de la llama que se enternece entre deseos, rojo entre las lágrimas de blanco y luz que lo embauca todo en un dormir profundo.

Diario de un espíritu encarnado (III)

Cuánto dolor tras el rojo y el violeta de los haces moribundos del arco iris. Suena la esperanza en las canciones, pero se derrumba con los mirlos que husmean en el asfalto sucio. Escucho con nitidez como las suelas de mis zapatos, y los tuyos, y los suyos caen en cansancio sobre el suelo. Muecas de felicidad, enfado, tristeza en las caras de los periodistas. Y el tiempo que se hace largo en cada detalle, y el tiempo que va muriéndose conmigo... Pesados, muy pesados se hacen los segundos, los minutos, los relojes que hablan en un tictac extraño, eterno, fugaz y complejo...

Siento como la calle, como el verdor del campo, como el marrón y gris de las aceras, los eternos cimientos de la Giralda, la muerte vestida de calle grita a mis adentros con furia... Pero nunca me abandonan del todo en la oscuridad de los otoños. Es curioso hasta donde llega la lealtad a su prisionero.

Todo esto trae el extraño placer de sentirse torturado por las nubes, con su aliento de humedad, que refresca mis manos y mis pies. Amor u odio, ser o no ser, otoño o primavera...

_____________________________________

Óleo sobre tela de Mario Rawski

_____________________________________

Impresiones de un caminante.

Los niños se visten de brujas y demonios y piden caramelos que endulzan el alma; las brujas y los demonios se encierran en sus chozas la noche de todos los santos. Los jovenes salen en mangas de camisa a buscar la hiel del espíritu femenino y los mayores esperan que pase este día terrible que no entienden.

Yo tampoco lo entiendo por desgracia y soy niño en parte, joven de cuerpo y adulto en prácticas. Halloween invade el alma de las calles y los santos se encierran en las sacristías y las iglesias. Paganismo olvidado que vuelve por la solemnidad de noviembre.