Diario de un espíritu encarnado (II)

Barrotes en las calles, barrotes que se han erigido de la muerte y el dolor, barrotes en el alma eterna de los grises edificios... Canciones melancólicas, adolescentes con auriculares de libertad sonada y amorcillos falsos de besos en las esquinas que deslucen por la saliva y por la iracundia. Y voy caminando lentamente con la sangre que se hacina moribunda, caminando por caminos que se escriben con demasiado anhelo para ser andados, el mundo pide quietud entre el ruido, entre los pasos estruendosos que marcamos en el suelo...

Solía besar a las esquinas y las farolas del estruendo; solía llorar con ellas entre el suspiro entrecortado de tristeza; solía amar a las calles que parecían vivas... Ahora, cuando deseo compasión de ellas, doy cuenta la esclavitud a la que nos vemos sometidos; doy cuenta que las aceras desangran su alma amortajada.

Prostitutas, demonios que susurran y poetas avinagrados son los santos de la tarde... La perla corroída por el aire: el cuchillo que extenúa a la tierra y al cemento que decora la colmena de princesas consentidas.

La corrupción de lo óptimo engendra lo pésimo

Pintura del Artista Pintor Ernest Descals Pujol, Manresa ( Barcelona) 1956

Amōris

Un aforismo furtivo para aquellos que hablan con burdas mentiras al oído:

El amor para algunos es solo una palabra, una acción, incluso un pequeño sacrificio; para otros, afortunadamente, supone morir cada día y florecer de nuevo tras la noche.

Diario de un espíritu encarnado

Una semana algo melancólica pero mágica al fin y al cabo. Oscuridad en la madrugada húmeda de octubre. Son las siete de la mañana y las legañas inundan mis ojos entreabiertos. Me acomodo entre las sábanas de blanco suave y unas voces claman levantarse. Al mediodía se exasperan los nervios por los exámenes y por la noche crujen los tobillos de improvisto. Han sido días en que las lágrimas del cielo han colmado nuestros vasos en la tierra...

Enterarse de una mala noticia el lunes, por la mañana temprano, es un crimen del destino doloroso. Observar como unos niños, de pocos años menos, se han corrompido en el abismo, observar como los cipreses balancean sus ramas anunciando la tristeza que ondea ya en el viento...

La magia no son palabrejas de ficción mal inventadas sino que embauca todo en la tristeza de los lunes y los catarros de los viernes... Nadie espera otra cosa de este mundo, solo los locos creen que la vida anda entre los sueños de sol y luna del ocaso. La

vida es día o noche. El ocaso: un burdo engaño del mundo adormilado...

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Pintura de Ernest Descals
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Espero que sea suficiente.

[Yo en el parlamento europeo]

Espero que no quepa duda de que tengo 16 años Rumbo fijo, Rocío... Vuestros comentarios han sido escuchados. No soy un impostor que farda de años que no tiene.

No se de donde surgió la duda, porque escribir bien es una cosa y escribir como para dudar de mi edad es otra...

(Se que era un simple cumplido pero a falta de pan buenas son galletas)

Vida de roca y arena...

Son aires con un fuego cotidiano

herrumbre de una magia compungida

Serán las ocho de la tarde, pero mis versos no tienen ni hogar ni hora en la tarde macilenta que se asienta tras las sábanas de sol enternecidas. Hoy no hay lugar para las noches negras entristecidas ni para su magia de mar oscuro... Son las ocho solamente y el alma de las calles todavía rezuma de vida.

Pulsar el casete que habita tras la ventana de azul-ruido ha hecho que suene el Mississippi de improvisto, sin guitarras, ni sangre en los saxofones que alumbran. Luz y calor, y algo de dolor en las piernas, están dando la nota un 16 de Octubre corriente, muy corriente...

Escucho y me voy a otro lugar, muy lejos de aquí y sin embargo sigo cerca, muy cerca de las paredes celeste y alma, cerca de este teclado negro que intenta sangrar y no puede, con los pies en el suelo, cerca de los tuyos mirándote a los ojos...