Diario de un espíritu encarnado (III)

Cuánto dolor tras el rojo y el violeta de los haces moribundos del arco iris. Suena la esperanza en las canciones, pero se derrumba con los mirlos que husmean en el asfalto sucio. Escucho con nitidez como las suelas de mis zapatos, y los tuyos, y los suyos caen en cansancio sobre el suelo. Muecas de felicidad, enfado, tristeza en las caras de los periodistas. Y el tiempo que se hace largo en cada detalle, y el tiempo que va muriéndose conmigo... Pesados, muy pesados se hacen los segundos, los minutos, los relojes que hablan en un tictac extraño, eterno, fugaz y complejo...

Siento como la calle, como el verdor del campo, como el marrón y gris de las aceras, los eternos cimientos de la Giralda, la muerte vestida de calle grita a mis adentros con furia... Pero nunca me abandonan del todo en la oscuridad de los otoños. Es curioso hasta donde llega la lealtad a su prisionero.

Todo esto trae el extraño placer de sentirse torturado por las nubes, con su aliento de humedad, que refresca mis manos y mis pies. Amor u odio, ser o no ser, otoño o primavera...

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Óleo sobre tela de Mario Rawski

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