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lunes, 31 de agosto de 2009

Volaría.

[Ayer me di cuenta que soñar no lo es todo, aunque parezca que vives para ello. Ayer me di cuanta que los pies deben estar en el suelo aunque tenga alas carnosas para volar. Ayer me di cuenta que mi alma esta amorosamente encadenada a tus huesos amargos...]




No volar te limita. Levitar te libera. Pero dejar de flotar hace de nostalgia tu nombre...

lunes, 24 de agosto de 2009

Solo un ratito...

Cerrado desde el 24 de agosto de 2009 hasta 30 de agosto de 2009. Después de esto vuelvo...

(Las vacaciones me las daré a vuestra salud.) (Risas)

sábado, 22 de agosto de 2009

Madrugadas (II)*


LUCIERNAGAS de hierro corretean,

sinuoso ebullir de las farolas…


(Un aliento profundo de Morfeo)


La noche se consume al compás

de llantos estrellados en la luna.


[*Sacado de mi particular baúl de poemas, "Caminante en la niebla. De luces caminos y sombras"]

De cuando el galán sintió los dolores de su amada...

Parece que mis pasos se hunden en tu vejez hermosa y pura.Tendrás cerca de 2500 años y sigues damisela libre y enérgica, aunque con algunos achaques a tu espalda. La noche te viste de una gala que no podrán ver en esta foto los otoños de otros balcones. Es la suerte de tenerte tan lejos y tan cerca...

Desearía darte un beso furtivo, escapándome de la torre de marfil que me mantiene prisionero. Pero nadie comprende nuestro amor; solo viven para el trabajo, para la diversión (viernes, sábado y domingo)... nadie te observa y te acaricia como yo te toco desde lejos. Casi todos se dedican a la buena vida, sin angustias de una historia que se torna imposible.

Y no digo todos, porque todavía hay galanes que besan el olor que hay en tus naranjos; personas que saben la reúma que sufres en los barrios marginales, la sangre que supuras en la droga y el alcohol. Los paseos no son solo por 'Triana y Encarnación' pero nadie te quiere ver enferma, nadie te quiere ver "colocada" o "ebria", solo hermosa y pletórica...

Me escuchaste en las tardes de tormento, pero no podías hacer nada... ahora entiendo la impotencia de tus lágrimas de confidente siendo yo el que te escucha clamar ayuda. Pero que puede hacer un "mindundi" de 16 años recién cumplidos.

Coge mi mano fuerte, sin miedo... La sevillanía no podrá ayudarte pero sí los poetas sin palabras... no sabrán de versos y sin embargo ven tu belleza, ven como sangran de amor tus calles... No habrán oído nunca la palabra "poesía" y son los mayores románticos sin florituras en sus labios... los poetas que escriben en el suelo, en las paredes gritos invisibles de pasión por tí.

Amales y ámame, que yo no te he abandonado en este crepúsculo inevitable. Sigo aquí, a tu lado, esperando a que te cures de miseria o muriendo sin remedio en el camino...

jueves, 20 de agosto de 2009

Y el galán se ovidó de ella...


Yo vivo frente a estas vistas de la magnífica campiña sevillana. Por ella pasaron Tartessos y Roma, pasó el papa Juan Pablo II aunque yo no lo recuerde (ni siquiera sé si estaba vivo). Y aquí estoy yo, frente a esta dama, la primera musa de mis poemas. Esos poemas que derrochaban mi corazón medio alocado.

Y parece que al paso del tiempo mi memoria se iba muriendo... Ni siquiera le miraba con ternura en aquellas tardes de soledad y lágrimas... Los meses se escribían en el coche, en el colegio, en la cama pero no en aquella terraza que fue mi consuelo durante aquellos tiempos de sombra...

Ahora lloraría con esa amiga mía que descuide demasiado. Los ojos no se han secado pero el corazón si se ha vuelto de piedra. Echo de menos cuando los gritos me exasperaban el alma, esos gritos que hacían caer la sangre de mis ojos... Cuando mi alma clamaba al cielo, cuando mi alma clamaba al "Dios de Israel". Pero tantas cosas han cambiado...


Ahora todo marcha mejor, pues bien sin tí es un sucedáneo. Sigue mirándome a mis ojos de hiel con los tuyos de azúcar y azahar... Solo tú eres mi cura, mi gitana, mi amor nocturno y cálido... No me abandones como yo te abandoné... Permíteme un amante, para quererte con más esmero, solo te pido eso, un amante para poder quererte con mucho esmero...

miércoles, 19 de agosto de 2009

Miradas medio rotas...

[Bolígrafo y papel en blanco, de otra forma no me salen los versos que quiero desear. Ni siquiera un resquicio de música aparentemente estimulante me da tregua. Necesito total silencio. Estar a solas con mi espíritu, examinar lo que escribo en mi alma que habla en voz baja.

Desearía haber hecho este poema estando medio roto y no haber estado roto entero. El Silencio otorga, o eso dicen, pero no estoy muy seguro... Necesitaría la voz de esos ojos para librarme de este peso que me oprime. Su mirada pesa sobre mi corazón dolido. ] Anotaciones en mi Molesquine

Miradas medio rotas

Tus ojos me miraban medio rotos,
miraban en silencio, con las lágrimas
saltadas. No te aburría verme,
reías y llorabas en silencio...

Noté siempre clavarte en mi cuello.
Sangrabas frágil el dolor.Tres cruces
y yo fingía que no escuchaba
aquellas lágrimas de amor caer.

[Dormir como si nada, eso deseo, dormir como si nada y no notar en mi cuello entumecido sus ojos y su sangre.]

Cuando el Domingo quedó enronquecido

Violines van y tocan, atardece
exausto de calor, exausto de luz.
Se enrojecen ojos de una niña
que mira afilada a su madre.

Parejas... Comisuras de sus labios
se funden en carmín, en saliva,
abrazos tiernos y la horca para
un odio que permaneció dormido.

Y tañen las campanas anunciando
la misa del domingo. Acostumbra
a verse las mantillas azabaches
y las chaquetas cansadas que hablan...

El Domingo con voz propia

***

Un niño corre entre esos bancos,
se cae angustiado, llora y levanta...
Y Alguien mira su rostro empañado
de miedo. Llegan damas de mantilla...


El Domingo quedó enronquecido.

martes, 18 de agosto de 2009

Poemas de sangre...

(Anotaciones en mi moleskine)

Caminante en la niebla

Le esperó empapado, calado
hasta los huesos.La lluvia ¡cómo
lloraba con sus ojos, apenada!

Marchó entre los lívidos caminos
entre la niebla y oscuridad,
en el plañir de las campanas sacras.

Sus pies ensangrentaron y el dolor
no encontró pasos de leche y miel.

lunes, 17 de agosto de 2009

De cuando un blog se vuelve loco...

Y es que todos los días me levanto, ya que el verano lo permite, y casi siempre escribo algo. Pero hoy escribir se me ha hecho casi imposible. Era como si "Hojas al vuelo" estuviera resacosa de palabras, pues tras escribir el post diario y matinal, pensado cuidadamente en las noches en vela... el texto no estaba como yo quería. Y lo cambiaba y volvía a su estado de ortografía pésima, a sus frases que no pasaban al reglón siguiente o palabras cortadas por el azar molesto.

Y me planteé, a lo mejor el blog necesita un psiquiatra, y no tantos problemas de amoríos de ciudades bulliciosas, así que esa entrada de señoritas de cabaret en new york queda cerrada por las manos del censor implacable. Y aprovecho para anunciar:

SE NECESITA PSIQUIATRA PARA BLOG CON PROBLEMAS DE CONDUCTA...

Quien diría que un entramado binario necesitará un "loquero", valga la expresión, para no hacerme acabar en un ataque de nervios.

sábado, 15 de agosto de 2009

Pero bueno mientras escriba...

Tras una tarde muy, muy bloggera que tuve ayer, descubrí las exquisiteces de unos cuantos bloggers en su partiicular baúl de lo recuerdos propios. Tales como La vida al filo de la espada de Javier Sánchez Menéndez o Por estos Andurriales de José Miguel Ridao, me sirvieron para hundirme más en mis dos blogs que apenas tiran hacia adelante.

Y despues llega mi cumpleaños, que cumplo 16 añitos y me hace todavía un poquito más inútil... ¡Que depresión! algunos diran pero... UNO TIENE DERECHO A ASOMBRARSE. (Risas)

Pero bueno mientras escriba...

viernes, 14 de agosto de 2009

Y las musas se marcharon...

Y es que parece mentira que cuando el tiempo es más holgado es cuando las ideas menos vuelan. En vez de Hojas al Vuelo, esto se parece mas a una estampa primaveral... Aún algo principiante, la poesía es una mis pasiones que no puedo dejar de tener en mi cabeza, ni siquiera en medio de una explicación en medio de clase que podría resultar importantísima, pero cuando azota el calor del verano, su aburrimiento... cuando es el mejor momento, estas pequeñas mariposas parecen que aman al otoño y al invierno.

Tendré que aguantarme un poco... Y siempre hay esperanza de que lo escaso sea de mayor calidad...

jueves, 13 de agosto de 2009

New York, New York... (II)

Son las 00'40 de la noche, la televisión sigue encendida pero preparada para acostar el trajineo más tranquilo y caluroso del verano. Normalmente es época de sueño para las ideas alocadas y surgidas de una canción, pero nunca es temprano ni tarde para llevar algo a cabo, que además trae consigo ilusión.

Os preguntaréis que pasa conmigo, y es que tengo nueva bitácora. Una bitácora que sirve de escape para esta, que tiene algo de fobia a las reflexiones políticas, morales, así como a la actualidad más candente. Nace algo en mi cabeza que apunta a ser inconstante y trivial, pero no se pierde nada por intentar sembrar algo en la telaraña.

Nace "New York, New York" un blog que es inspirado entre una canción de Frank Sinatra que dio la vuelta al mundo. Y si me pongo tan... (Digamos ceremonioso) es porque es algo importante para alguien como yo que aspira a ser periodista o una caricatura de esa profesión tan difícil, y no es un tópico porque en la familia tengo experiencia.

Habréis visto que entre los últimos post colgados en "Hojas al Vuelo" ha habido algunas con contenido explícitamente político y otras con un contenido menos explícito, pero bueno me di cuenta que no cabía en el entresijo de palabras de este baúl de viejos y nuevos recuerdos...

Os lo presento y animo a que lo leáis si os interesa tanto la actualidad como temas más profundos, pero que tengan relación con una sociedad que rueda tanto en las aceras más pueriles como en las de mármol y cultura.

Con todo esto espero que no os haya asustado con el lenguaje sacado del discurso de una inauguración, que ahora que lo pienso esto es una inauguración... (Risas)

miércoles, 12 de agosto de 2009

HAIKU DE MADRUGADA

Afectos en la noche


Noche y agosto,
gritos en el crepúsculo,
muere voz débil.

***

La radio suena,
locutora cansada,
almas nocturnas

***

Morfeo se fue
y los ojos quisieron
seda y los sueños

martes, 11 de agosto de 2009

Reflexiones en tiempos de crisis (I)

¿Por qué la economía no podrá cuantificar ni el dolor ni el amor en balances anuales? Los políticos se esmeran para que todo quede bien pulido en las previsiones económicas, pero ¿de qué sirve la maldita economía si después de todo nos olvidamos de lo verdaderamente importante?

Socialismo y liberalismo; colectivismo o individualismo... enemigos antagónicos en un mundo donde prima sobre todo "lo material". Dos sentidos en una misma autopista que a fin de cuentas son el mismo trayecto, aunque juntos asuman destinos fatales. Ya lo dijo Marx y lo dejo entre ver Smith, debe primar la economía.

Pero lo sorprendente es que cuando prima la economía, la miseria es latente. Y no me refiero a los moribundos de hambre que es miseria por supuesto, o los mendigos a pie de calle... Esa miseria de la muerte del humanismo, la miseria de la muerte de la compasión y la muerte del respeto...

(Generalizando)


"Eso no se puede decir, que este grupo influyente está en desacuerdo..."

"Eres un enemigo del pueblo..."

"Que aprendan en su país..."

"La culpa son de los moros..." (Aunque parezca mentira se dice mucho)


Frases que simbolizan y representan la opresión en esos sistemas donde prima la economía. Y es que donde no priman las relaciones humanas algo tambalea los cimientos de la sociedad...


domingo, 9 de agosto de 2009

ETA EZ-ETA NO


Perdido en mi propia New York

New York, New York... (Frank Sinatra)

Start spreadin' the news,
I'm leavin' today
I want to be a part of it,
New York, New York...
These vagabond shoes
Are longing to stray
Right through the very heart of it,
New York, New York...

I wanna wake up in a city
That never sleeps
And find I'm king of the hill,
Top of the heap...

My little town blues
Are melting away
I'll make a brand new start of it,
In old New York...
If I can make it there,
I'll make it anywhere
It's up to you,
New York, New York...

New York, New York...

I want to wake up in a city
That never sleeps
And find I'm A-number-one,
Top of the heap,
King of the hill,
A-number-one...

These little town blues
They are melting away
I'm gonna make
A brand new start of it
In old New York
A-a-a-nd if I can make it there,
I'm gonna make it anywhere
It's up to you,
New York, New York...
New York...

Lo siento...

*I amar prestar aen (El Mundo ha cambiado)
Han mathon ne nen (Lo siento en el agua)
Han mathon ne chae (Lo siento en la tierra)
A han noston ned gwilith (Lo huelo en el aire)