Diario de un espíritu encarnado (II)

Barrotes en las calles, barrotes que se han erigido de la muerte y el dolor, barrotes en el alma eterna de los grises edificios... Canciones melancólicas, adolescentes con auriculares de libertad sonada y amorcillos falsos de besos en las esquinas que deslucen por la saliva y por la iracundia. Y voy caminando lentamente con la sangre que se hacina moribunda, caminando por caminos que se escriben con demasiado anhelo para ser andados, el mundo pide quietud entre el ruido, entre los pasos estruendosos que marcamos en el suelo...

Solía besar a las esquinas y las farolas del estruendo; solía llorar con ellas entre el suspiro entrecortado de tristeza; solía amar a las calles que parecían vivas... Ahora, cuando deseo compasión de ellas, doy cuenta la esclavitud a la que nos vemos sometidos; doy cuenta que las aceras desangran su alma amortajada.

Prostitutas, demonios que susurran y poetas avinagrados son los santos de la tarde... La perla corroída por el aire: el cuchillo que extenúa a la tierra y al cemento que decora la colmena de princesas consentidas.

La corrupción de lo óptimo engendra lo pésimo

Pintura del Artista Pintor Ernest Descals Pujol, Manresa ( Barcelona) 1956

Amōris

Un aforismo furtivo para aquellos que hablan con burdas mentiras al oído:

El amor para algunos es solo una palabra, una acción, incluso un pequeño sacrificio; para otros, afortunadamente, supone morir cada día y florecer de nuevo tras la noche.

Diario de un espíritu encarnado

Una semana algo melancólica pero mágica al fin y al cabo. Oscuridad en la madrugada húmeda de octubre. Son las siete de la mañana y las legañas inundan mis ojos entreabiertos. Me acomodo entre las sábanas de blanco suave y unas voces claman levantarse. Al mediodía se exasperan los nervios por los exámenes y por la noche crujen los tobillos de improvisto. Han sido días en que las lágrimas del cielo han colmado nuestros vasos en la tierra...

Enterarse de una mala noticia el lunes, por la mañana temprano, es un crimen del destino doloroso. Observar como unos niños, de pocos años menos, se han corrompido en el abismo, observar como los cipreses balancean sus ramas anunciando la tristeza que ondea ya en el viento...

La magia no son palabrejas de ficción mal inventadas sino que embauca todo en la tristeza de los lunes y los catarros de los viernes... Nadie espera otra cosa de este mundo, solo los locos creen que la vida anda entre los sueños de sol y luna del ocaso. La

vida es día o noche. El ocaso: un burdo engaño del mundo adormilado...

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Pintura de Ernest Descals
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Espero que sea suficiente.

[Yo en el parlamento europeo]

Espero que no quepa duda de que tengo 16 años Rumbo fijo, Rocío... Vuestros comentarios han sido escuchados. No soy un impostor que farda de años que no tiene.

No se de donde surgió la duda, porque escribir bien es una cosa y escribir como para dudar de mi edad es otra...

(Se que era un simple cumplido pero a falta de pan buenas son galletas)

Vida de roca y arena...

Son aires con un fuego cotidiano

herrumbre de una magia compungida

Serán las ocho de la tarde, pero mis versos no tienen ni hogar ni hora en la tarde macilenta que se asienta tras las sábanas de sol enternecidas. Hoy no hay lugar para las noches negras entristecidas ni para su magia de mar oscuro... Son las ocho solamente y el alma de las calles todavía rezuma de vida.

Pulsar el casete que habita tras la ventana de azul-ruido ha hecho que suene el Mississippi de improvisto, sin guitarras, ni sangre en los saxofones que alumbran. Luz y calor, y algo de dolor en las piernas, están dando la nota un 16 de Octubre corriente, muy corriente...

Escucho y me voy a otro lugar, muy lejos de aquí y sin embargo sigo cerca, muy cerca de las paredes celeste y alma, cerca de este teclado negro que intenta sangrar y no puede, con los pies en el suelo, cerca de los tuyos mirándote a los ojos...

Sobre la sed (I)

Siempre me preguntaré por qué no fuiste hacia el lago y sí hacia el desierto... El agua cristalina se abría ante tus ojos, lo único que tuviste que hacer era traspasar el barro movedizo sin tu excelsa montura . Pero quisiste continuar galopando por el roquedal. Desde luego era más cómodo seguir desde lo alto, pero los caballos son también de carne, y muchas veces solo de hueso tras la hambruna.

Trotaste hasta que tu boca sedienta no pudo paliar el sufrimiento de tus entrañas; galopaste hasta que tu potro cayó exhausto al suelo; caminaste hasta que un vahído rompió tu crisma en la dura roca del surco estéril... Recuerdo aquel aforismo que te inventaste un 12 de Octubre lejano.

La enemiga de la sed, no es el agua propiamente, sino el camino que se abre ante tus pasos...

Ahora, tú abajo, en la calurosa mina del infierno sufres sed y yo me siento saciado. Yo encontré mis pasos de leche y miel entre la amargura del barro pegadizo y tú, en la comodidad, encontraste que no hay más manantial que uno. Por algo dice el evangelio lo siguiente:

"Porque a todo el que tiene, se le dará y le sobrará; pero al que no tiene, aun lo que tiene se le quitará. Y a ese siervo inútil, echadle a las tinieblas de fuera. Allí será el llanto y el rechinar de dientes."

Releyendo lo que escribiste hace mucho tiempo, cuando nos dolía todo y reíamos juntos sin el abismo que hoy nos separa, encontré este Haiku. Y es que sigo sin respuesta, por más que exijo a las alturas... Espero que los rumores de segunda salvación eterna sean ciertos.

SED

El parpadeo

de esos sueños malva

ante tus ojos

Vuelvo a las andadas

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Si no hablo yo ¿quién hablará de la sonoridad de la soledad?

¿Recordáis el brainstorming, que por cierto nadie comentó en absoluto? De los "Sábados de cultura" no conseguí nada, pero si que empezamos algo. Y digo empezamos porque Isa, bloggera consumada, y yo hemos fundado una revista virtual... Seguro que ya os habíais enterado por enlaces furtivos en otros blogs, pero necesitaba hablaros de esto yo mismo.

Es una aventura que ha tomado nombre de Soledad Sonora, y como todas ellas suelen estrellarse, aunque con la debida lentitud de rigor esta revista apunta alto. Miro el indicador de velocidad y veo algo de imprudencia al decirlo tan claramente.

Pero bueno, vivo en el presente y no se si mañana me moriré... Así que seguid los enlaces, si queréis, y me dáis vuestra opinión al respecto.

Desnuda caminases por el cielo

Hoy no hay farolas estiradas, no hay vacío en el atardecer ya noche de la cornisa del Aljarafe. El mundo vuelve a ser a mis ojos lo que era, negro. Pero su negrura ya no despide lágrimas de luz y plata sino lágrimas de sangre. "Canija ya no te merezco" o eso dicen cancioncillas flamencas que entrelazan con el polvo del suelo moribundo.

Las estrellas que empiezan a vislumbrarse en el crepúsculo me amortajan en un balcón de recuerdos, oasis de pobres palabras, pero eso... palabras-tesoro. Sin embargo, siendo tan puras y doradas, rechazan a aquello que dice llamarse cielo. A mí se me asemeja más a un infierno de calor y nubes apacibles (y algo rencorosas...)

El cielo desmaquilla esa luz

de sus mejillas de azul profundo...

¡Bastante colorete y sol llevaste!

Deja de ser la dama complicada,

se noche cárdena de luna nueva

aunque quedaras a oscuras conmigo,

aunque murieras y desmaquillada,

desnuda caminases por el cielo.

Noche como siempre entre las hojas secas y quebradas del otoño ya cercano. ¿Vendrán a por noviembre, o llegarán ya por octubre?

Junto al dorso de la noche

Siempre hablando de la noche que levanta sus ojos en la madrugada. Y es que esta mujer vestida de púrpura es marginal, es drogadicta, es dramática, es musa y es poeta… Reconquista corazones de verano y sol flagrante, es cálida y fría de momento, es una chica nerviosa ante los ojos de un galán enamorado, es fantasía y sobre todo sueño. Damisela del terror de los niños en sus camas…

Amar a la noche no es amar a la fiesta y el aire viciado tras las puertas custodiadas de una discoteca, amar a la noche no es abrazar a la primera presa que te encuentras en tu lecho, amar a la noche es abrazar el fulgor de aquellos días que pasaron de improvisto, amar a la noche es amar a los resquicios de azúcar que quedan en las calles del invierno.

Nos dijeron hace tiempo que esta además de ser joven, es amiga íntima del diablo. Quieren que conquistemos el mundo en siete días y sin embargo nos obligan estar tras las puertas del peligro, ¡mientras ella se desangra como todo en esta vida! No todos gozamos de esos haces de Sol en la nuca cada día…

Moguer, ¡Madre y hermanos!

La sección de audioliteratura de hoy viene de la mano de Juan Ramón Jiménez, uno de los mayores y grandes poetas de la historia de la literatura española. Al no ser un experto en la materia no me voy a pronunciar demasiado, solo me gustaría animaros a aquellos que nunca hayan tocado a Juan Ramón a que lo lean, sea en una antología o en algún libro suyo, pues recorrer sus poemas es un placer que deleita febrilmente. A mí me conquistó su forma tan profunda de hacer poesía.

Un saludo a todos...